1984, Safrania.

Depuis six ans je croupis, j’attends mon heure qui ne vient pas, cette heure que mon mentor m’a volée. Ne rirait-il pas, loin de ma souffrance, à me voir peiner dans ce désastre qui se poursuit et que j’ai laissé appeler mon sort? Que dirait-il, ce lâche qui m’a abandonné ? Derrière mes yeux se dresse Worlov, blanche chemise débraillée et main sur la Bête, alors qu’il m’adresse son sermon. Son regard intense irradie mon crâne que ses mots enflamment.

«Toi. Les balls défilent devant toi à grande vitesse ; tu insères la puce de la Sylph, nouvelle version améliorée. Sur le tapis roulant de la chaîne de fabrication, tu es le maillon entravé.
Chaque jour un nouveau programme: ensorceler par une correction futile; consommation sans réflexion.
Rien ne bouge ni ne change et tu enrages, piégé dans la cité corrompue.
Dans les rues flétries, putes sur le trottoir, tueurs à l’ombre des réverbères.

Tel un arbok ton venin coule de tes veines à tes victimes, toxique dans un peuple empoisonné.
Tu es un prédateur sauvage dans une cage de ciment et de verre.
Tes proies, tes semblables, sans innocence ni illusions, ploient sous ton joug et tu plies sous le leur.
Forcés à l’apathie, abêtis par cette vie qui ne s’arrête jamais et n’a onques eu de sens.
Ton heure fuit dans l’inaction, pourtant pas de temps pour penser.
Sont-ce la mort et la ruine qui incarnent tes idées ?
Violence, torture et viol sont le fond de ton cœur !

Tes rêves avalés dans cette nuit où brille seul comme un brasier le néon de l’usine.
Cette clarté assèche ton ombre, tes désirs et l’espoir, éblouit ta colère.
Ta douleur de ce vacarme et ce bruit quotidien, ce fléau agité qui t’emporte la tête.
Ecrasé à ton bureau ou le dos courbé sur ta chaise, tu attends une fin qui ne vient pas.
Dans la pollution, la décadence et le crime, à Safrania il n’y a d’honnête que la pauvreté.

Cette vie qui t’esquive et t’appelle, t’es-elle due ?
Comment dompter cette anarchie qui t’écrase, celle de la capitale malade ?
Jusque dans la Sylph les gangsters grouillent, tu dérives entre ce mal et ta propre torpeur.
Toi-même un criminel, un monstre, ton monde ravagé par l’horreur des autres.
Dans ce chaos tu lèves les yeux sur tes machines de soumission.
Mais ! N’es-tu pas plus esclave que ces bêtes que les balls captureront ?
Tu souhaitais vivre quelque part dans ce plan digital que tu domines.
Une paix irréelle, ton utopie sacrée de néant mutique.
Cette maîtrise du virtuel dénaturée dans cette tâche de robot qui est la tienne.

Dans les sphères rouges tu vois ton reflet déformé s’arrondir et défiler.
Dehors virevolte le bordel safran, hypnotique cohue et ronde déchainée.
Les bikers et les rangers, la ville en guerre incivile vers un nouveau désordre mondial.
Cette foule qui se presse comme un torrent dans l’émeute : la société !
Entre les mains des fous et des meurtriers ; eux peuvent voir sans vertige la cité mourir.
En toi, être éteint depuis la naissance, brille une seule lueur. Celle que j’ai éveillée.
Moi, Garand Worlov que tu veux mort, suis l’astre dont tu désires la lumière. »